когда мне было шестнадцать, я била себя по лицу, и оно было все опухшее и красное то ли от слез, то ли от этих самых ударов. я ненавидела это лицо, тупое и мерзкое, не понимала, за что оно мне, не хотела признавать, что мне придется прожить с ним всю жизнь. оно будет становиться только хуже - стареть, дряхлеть. сейчас я красивее, чем когда-либо буду, и при этом я так уродлива. ох, черт. и вот она говорит, что считает меня красивой, но при этом быть красивой - не моя и ничья обязанность. я это и так знаю. я знаю, что могу выбрать не краситься, не носить каблуки и не брить подмышки, но я все еще не понимаю, почему я не могу выбрать другое тело, другие глаза, губы и нос, что-нибудь такое, от чего меня не будет тошнить.